— Я не убийца, только если ничего другого не останется.
— Тебе не просто моча, тебе тухлая моча залилась в голову. Моча прокаженного ишака, сдыхающего от газовой гангрены. Смердит на всю палатку.
Затрещали многочисленные макушки — от них отдирали присохшие за долгие годы набойки каблуков. Печально звякнули цепи, расстегнулись ошейники. И вот он — краткий миг свободы. Несколько часов, но как много это значит для тех, кто уже почти смирился с рабской долей.
Война — не лучшая реклама для туризма, в том числе и оздоровительного. Уж этот сезон здесь точно вышел провальным: хозяева жилья не спешили здесь показываться, а все сдаваемые особняки стояли пустыми, за редкими исключениями.
— Откуда я знаю? Что-то хозяйственное, наверное, на сарай похоже. Может, уголь хранят или еще что.
— Ну что я могу сказать, Леон, вам и повезло, и не повезло. Хотя какое там повезло…