Когда наша машина подрулила к разбившемуся джипу, снайпер сидел на камешке, поставив вытертую до белизны винтовку между ног. Курил и стряхивал пепел прямо на лежавшего у его ног Соцкого. Тот морщился, но ничего не говорил, зажимая рукой простреленное бедро.
– Фигасе! И сколько их будет, этих «диких гусей»?
– Можно, – степенно кивает дядька. – Все можно. Только ведь вы туточки сами жить собираетесь, га?
– Работаем на беспредельщиков. Официально, – показываю всем собравшимся статуэтку.
А нет никого, кроме часовых. Да и стоят они рядом, нет нужды во всю глотку орать.
Поворот, ещё один… Гулко бьет башенный пулемет.