Бессильно повисает плетью правая рука главаря, а он сам, отчаянно матерясь, обхватывает простреленное плечо левой.
– А раз так, то и интереса к тебе нет никакого. Что ты есть – что нет, мне одинаково фиолетово, – нелюбезно отвечает мне главарь напавших.
Выглянула над бугром башня – и ударила по юрким бээмдэшкам пушечная очередь. И там не без брони…
Озадачив по пути в номер официанта на предмет легкого перекуса, поднимаемся наверх.
– Мы и погреб малость подшаманим, да и вообще… Вам ведь и машину где-то ставить нужно будет.
– Садись, – кивает мне атаман на пригорок, – подождем чуток.