И вот цепной пес поворачивает против своего хозяина, выбирая свой путь, собственную жизнь. Только ошейник все так же давит, периодически напоминая, что к нему могут в любой момент прицепить толстую цепь и посадить у ворот. Сторожить. Отец правильно говорил: «Силу мы попрежнему берем у Царицы и практически не способны принимать больше никакой другой».
Оглянувшись, я узрел переминавшегося за моей спиной того самого торговца, что сидел до этого за соседним столиком.
Я лежал на кровати, закинув руки за голову и уставившись пустым взглядом в потолок. Бред какой-то получается… И зачем, спрашивается, они вообще ко мне в комнату вломились? И ладно бы сказали что-нибудь хорошее (или хотя б плохое), так нет. Помолчали, потоптались, развернулись и ушли. Дружно. Даже кузен ничего не спросил. И не сказал. Кто-нибудь, объясните мне, какого маргула они сюда заходили?!
Э… Я конечно, понимаю, что она Страж… Но так…
М-дя… Жизнь бьет ключом. Чаще всего — именно по голове.
На следующий день я сообщил друзьям, что еще немного, и повторю свой подвиг. В смысле — сбегу куда подальше в сомнительной компании. Поскольку больше отдыхать просто не могу. Нервы, знаете ли, не выдерживают. Народ поворчал немного, но согласился отпускать меня одного, если я дам слово не встревать ни в какие неприятности. Я со спокойной совестью пообещал, что сам туда лезть не стану. Обычно они сами меня находят и, скажем так — первыми начинают.