Мы оказались в просторном цилиндрическом помещении диаметром около десяти метров и примерно такой же высоты. Ни единого светильника – ровный свет сочился сквозь сами стены, облицованные медово‑желтым янтарем и украшенные резными барельефами танцующих крылатых женщин…
– Гони, Фури! – заорал я, хватая ртом морозный воздух. – Гони!
Черт, черт, черт! Проклятый парадокс – мощь «Душелова» превратилась в его слабость и подводила уже в который раз! Я не мог переключиться в танкующего берсеркера, потому что под рукой не было ни одной твари с жизнью выше 2000 хитпоинтов, а всех остальных абилка выносила влет, до дота дело не доходило. И наш рейд под градом дротиков, метательных ножей и под ударами двуручных мечей стремительно редел…
Глядя на то, как я медлю, остальные полурослики что-то залопотали и тоже замахали руками, тыча пальцами в дырку. Ну ладно. Хоть на улицу не поперли, и на том спасибо. Что они собрались мне показать? Может быть, там, дальше, находится их база? На которой есть такие же люди, как я? Интересная мысль… Позитивная.
Из легкого ступора меня вывела Мышуня. Ободряюще ухмыльнувшись, хоббитка забрала из моей ладони свинцовый снаряд, запихнула его в один из многочисленных кармашков на мешковатой куртке – запасливая, махнула рукой, приглашая следовать за ней, и засеменила за великаном.
– Да говорю же, что не против. Хочешь поиграть в мазохиста и терпеть голод – это твой выбор.