Я молчал, глядя, как блестящая черная ниточка кисти скользит по вишневой ветви.
Пустые лица. В классе — душно и сонно, день клонится к вечеру, окна нараспашку, с Вест-Энд-авеню плывет шум дорожного движения. Ученики опираются на локти, рисуют картинки на полях тетрадок на пружинках.
Борис распрямился. Уткнулся в меня взглядом.
Он заметил, что я расстроился, начал было что-то говорить, но передумал.
— Псих? — переспросил я. — Кем притвориться?
Он покрутил туда-сюда ладонью: comme ci, comme ça.