— Хотел бы я знать, — повторная усмешка. — Но думаю, что его людей ничего хорошего не ждет. У Рыжего всего одно судно было, а теперь уже ни одного, ему только в другую ватагу проситься теперь. Он уже не капитан.
«Ботаником» он при этом совсем не выглядел, скорее даже наоборот. Да и приходилось видеть, как наш географ стреляет. Хорошо стреляет, особенно из револьвера.
— Ну, — поощрил я его к продолжению. — Давай дальше.
Столы были круглыми, на каждом стояло по масляной лампе, то есть света хватало, так что мы, в ожидании заказа, который принял у нас негр-подросток, разложили на столе карту. Опять же ничего подозрительного, потому что карта была с биржи, а нам надо было прикинуть самый оптимальный маршрут для того, чтобы подобраться к Девкиной бухте — месту, где выстроили свои усадебки местные пиратские вожди. Экс-пиратские, если точнее, вроде как вышедшие на пенсию. Карту нормальную, географическую, мы по дороге заучить успели, даже друг другу экзамены устраивали, так что эта схемка накладывалась на нее без всяких умственных усилий, легко и даже запросто.
— Ты имеешь в виду промежуточную станцию? — уточнил он.
Ага, значит, его не на судового готовили. Ну да и ладно, разница, наверное, не слишком велика.