— С возвращением, — еще в дверях меня поприветствовал густо-бородатый Сергий, бывший боцман со шхуны «Золотой тунец», которая и дала новое имя кабаку, когда он его перекупил.
— Не, я — мирный, — не оскорбился на подначку географ.
— Если это тактика. Я тогда противника на удар выманиваю, чтобы он раскрылся, инициатива все равно у меня. А здесь не так.
— А почему Бакланий? — спросил я его. — Вроде бы там ни одного баклана и не видел.
Закинув винтовку за спину, я вытащил револьвер и перемахнул через забор в ближайший двор. Присел, огляделся — никого. Интересно, эта группа сама пошла или ее кто отправил? А если отправил, то издалека ли? И по стрельбе поняли уже, что группа на кого-то нарвалась? Они ведь точно хотели по молу пройти к порту, а там с тыла стрельбу начать. Больше им идти в эту сторону некуда. Так что торопиться мне надо, торопиться.
Нет, кто-то все же возле нас плавал, крупный. Когда то ли тень, то ли ощущение тени в очередной раз прошло мимо, я уже в этом убедился окончательно. Акула? А кто еще может быть, кроме акулы?