Директор ещё раз мысленно пробегает по цепочке своих выводов и не находит в ней каких-то необъяснимых логических разрывов.
– Не звонил, – отвечаю я и недоумеваю: – А с чего все решили, что я её посвятила ему?
– Это вы написали? – спрашивает майор, имея в виду стихотворение.
– Я просто хотела сказать, что она хочет сделать себе агентство, поэтому и уговаривает нашего сына… – растерянно объясняет ему жена, меняя версию.
– Дети. – произносит она сквозь слёзы. – Ваш дядя, ЮнСок … умер.
– Сейчас, дайте я запишу, а то забуду. – говорю я, доставая телефон и прошу: – БоРам-сонбе, пожалуйста, налей мне ещё полрюмки, пока я пишу.