Мой мозг был близок к кипению, когда я наконец сделал то, что давно следовало: «Если устал от нагрузки на интеллект, меняй её на физическую».
– Дети есть дети, – продолжаю. – Ребёнок точно ни в чём не виноват. А мой брат – это мой брат, даже если он не родился. Тупо было бы не любить его только за это.
– Сотрясение мозга. – Деловито извещает Цубаса, отлепляя какой-то хитрый датчик-расширитель собственного комма от виска лежащего на полу отца. – Неприятно, но не опасно. Кровоизлияний, разрывов сосудов я не вижу.
– Если я спросил что-то не то, прошу прощения, – неверно истолковал возникшую в разговоре паузу Асада.
– Ты что, всё слышала?! – искренне удивляюсь. – У тебя ж музыка так ревела, что я её со своего места слушал!
– Поучись в той Академии. Будешь знать теорию. – Не стала тратить времени на азбуку Цубаса. – Потом объясню. Так, у нас две минуты. Я видела экран его смартфона, у меня же зрение не гражданское, – пояснила она вскинувшемуся в непонимании Асаде. – Ай, ты как с луны упал…