— Тебя-то кто отходил? — спросил я его, указывая пальцем на кровоподтек.
— Это не опаснее, чем гулять под пулями на краю редута. У нас нет других путей.
Он лгал. Это была ложь, запутанная, странная, но ложь. Однако Макс смотрел на меня совершенно серьезно, ни лицо его, ни глаза не выражали ничего схожего с затаенной ложью. Просто уставший улыбающийся человек на диване, со стаканом в руке.
— Я знаю, вы мастер по этой части. Надеюсь, так и будет. Рапорт мне не к спеху, оставьте на неделе в канцелярии…
Смерть — черный омут, окунаясь в который, теряешь все, что оставил наверху.
— Вполне свежий, тут не в этом дело. Голова разбита. Как арбуз. Хочешь взглянуть?