— Бог простит, — автоматически вырывается у меня.
— Согласен, ваши профессиональные знания не имеют здесь никакого значения, поскольку находятся за пределами военной области, но ведь у вас есть неплохой багаж исторических знаний, во всяком случае, он выше среднего. И вы ни разу, заметьте, ни разу не попытались использовать его для предотвращения хоть какой-либо катастрофы. Двадцать семь миллионов ваших соотечественников, погибших в этой войне, смотрят на вас, и вам всю жизнь придется жить с осознанием того, что вы могли спасти многих, но даже пальцем не шевельнули. Почему? Спасали свою жизнь, или, как здесь говорят, шкуру? Почему тогда торчали на фронте, на передовой? Ведь могли уйти.
— Батарея к бою! — доносится из-за спины голос Филаткина.
Сашка лезет вниз и через минуту поисков в снегу выпрямляется с радостным воплем, вскидывая над головой свою трехлинейку с примкнутым штыком. В винтовку вцепился обеими руками, как будто боится, что она опять выскользнет и исчезнет в сугробе. Когда он поднимается на насыпь, то я от радости отвешиваю незадачливому часовому отеческий подзатыльник. Сашка только втягивает голову в плечи и прячет виноватые глаза.
— Значит, так, — принимает решение Филаткин, — прибудем на место — решим, что с вами делать. А пока ты идешь постоянным часовым на свой пост, до самого конца пути.
— О, кухня приехала, — прерываю молчание я.