Спросонья я не сразу понял, чего от меня хотят. Вчерашний надзиратель энергично тряс меня за плечо.
— Совмещай. Высота шестьдесят пять. Ветер ноль, — доносится из окопа ПУАЗО.
— Прицел прежний! Батареей, темп пять! Огонь!
— Сегодня вы, можно сказать, заново родились как артиллеристы-зенитчики…
Не выдержав моего напора, полковник соглашается.
— Подожди, подожди. Это что же выходит: я тут больше года проторчал, четыре танка подбил, жизнью рисковал, и все зря? В грязи по самые… по самые… по колено! Вшей кормил! А в результате? Что был, что не был, никакой разницы?