Пьяных в лохмуты лондонцев, мочившихся по всем углам на Пикадилли и «отдыхающих» на улице, я видел. Но вот, к примеру, в Оксфорде, где я учился, народ пил не больше остальных.
— Надо, Жорик, надо. Пиар требует жертв. Тут всего-то меньше километра.
Вслед за нами появился хозяин с подносом в руках. На подносе стояла квадратная бутылка с этикеткой «Лонг Стар», три стакана и серебряная ледница. Поставив все на тумбочку, он моментально удалился, не проронив ни слова.
— Все равно, реально — триста метров в огневом столкновении. Не больше, — в словах сержанта сквозил скепсис.
Вылезли они у «Арарата» на гравий, покрасовались перед нами в военной форме полевой и когда-то белых кедах.
— Я в курсе, но это нам не подходит, — ответил я.