— А ты у меня спроси, Миша, — проворковала Елена Александровна, кромсая Сергеева взглядом, как казак янычара, — я тебе расскажу. Мне-то ты веришь?
До реки оставалось сто пятьдесят метров, сто метров, пятьдесят. Оставалось развернуть машину, чтобы не влететь в деревья на противоположном берегу, но легче было сказать, чем сделать. Скорость Михаил сбросил до минимума, обороты тоже — лопасти уже не образовывали сверкающий круг, а с глухим звуком «чанг-чанг» месили, ставший густым, воздух.
— Чем ты занимаешься у Рахмонова? — спросил Михаил Рашида, закусывая ломтиком лимона. — Уж не сельским хозяйством, как я понимаю?
— Покатались, — прохрипел Блинчик. И опять закашлялся. — Вот, черт… Больно. Руки-ноги, хоть, целы?
— Спокойно, — сказал он, демонстрируя стакан в одной руке, и пустую ладонь второй, — я без оружия, ребята! Так что не надо резвиться!
— Ну, это ты, Умка, загибаешь, — пророкотал Блинчик вальяжно, нагнувшись над столом, чтобы в очередной раз наполнить рюмки. — Хороший чиновник — всегда политик. Он готов к этому шагу — готов стать политиком. Он умеет ждать, анализировать, лавировать…