— И не от дыма, — подумал совершенно не хмелеющий Сергеев, — совсем не от дыма. Просто интересно, откуда они так хорошо друг друга знают. И не очень любят. И совсем-совсем друг другу не доверяют.
Два молодца — одинаковых с лица, ротмистры Шечков и Краснощеков, естественно, привезли его не на Лубянку.
В любом случае — лежать и прохлаждаться времени нет. Надо идти. «I am too old for this shit». Но кого это волнует?
— Не успеть, — сказал Сергеев грустно. — Тут написано, где нас ждут, но толку никакого. Семьдесят с лишком километров — отсюда до Днепропетровска. Не дойдем. Времени мало.
Сергеев легко перешел границу полуострова и только за Симферополем едва не нарвался на летучий отряд крымчаков. Отряд был конным, что удивляло несказанно. Ладно, что лошадей надо было кормить — их надо было поить, а с водой на полуострове было плохо. Очень плохо.
Сергеев оказался чуть ниже его по склону, как раз лицом к лицу, и натолкнулся взглядом на взгляд Подольского. И был этот взгляд полон такой беспросветной тоски, такой боли, что Сергеева сразу же бросило в холод. Словно кто-то невидимый задул ему под одежду снежной пыли — мелкой, с колючей ледяной крошкой.