— Что на самом деле, Елена Александровна?
— Алло, Миша, это ты? — сказал Блинчик, — Прости, что поздно.
Не то, чтобы было жалко — причем здесь жалость, когда речь идет о выполнении, фактически, профессиональных обязанностей? Просто майор почувствовал в нем своего бывшего коллегу. Спиной почувствовал. Что-то знакомое заметил, что-то, что роднило их… Хотя, возможно, это была блажь. Выдумка. Он и видел-то того мужика всего несколько секунд. Что можно было понять по повороту головы? По скупому жесту? Блажь это. Однозначно. А если и нет? Что, собственно, это меняет? Какая, твою мать, разница — коллега, не коллега?
Грозы не было. Не сверкали молнии. Не гремел гром. В этой стихии, в воде падающей с небес, не было ровным счетом ничего демонического. Просто шел дождь.
— А вы друг другу понравились, — сказал Рашид, скаля белые, как сахар, зубы и заквохтал, — ничего, если договоримся и начнем работать — будете видеться часто.
А потом, когда в номер ломились остро пахнущие потом и табаком автоматчики, он вдруг увидел в глазах Рауля нечто, и, почему-то, сразу понял, что на сей раз — их обманули, разыграли, как детей на халтурном новогоднем утреннике с пьяным Дедом Морозом и сильно немолодой Снегурочкой. Что ничего не кончилось, а, наоборот, все только начинается. И вместе с этим пониманием к нему пришло чувство разочарования, ощущение, что их использовали. В очередной раз использовали. И он оказался прав.