Он мог бы безо всяких усилий осесть в Москве, где нынче стал частым гостем.
Было Равви, которого когда-то в миру, звали Александром Ивановичем Бондаревым, лет семьдесят с хвостиком и, более всего, он напоминал внешним видом сказочного Кощея Бессмертного. Высушенного, словно мощи, лысого, как биллиардный шар, крючконосого, со ртом, похожим на прорезь в почтовом ящике, но не высокого, как сказочный персонаж, а, наоборот, малого ростом.
Тут Сергеев подал Вике вторую чашку кофе и мысленно рассыпался в аплодисментах. Вопрос она, действительно, изучила досконально.
— Не придумывай, — возразил Сергеев. — Какое там — возмужал? Мы уже не в том возрасте, что бы мужать!
— Стоп, — сказал Сергеев, — а потом? Когда год кончится? Что никто никого искать не будет?
— Что там? Убили? А… Ну, убили, так убили.