Протянув руку, Саблин зажег лампу, висящую над изголовьем кровати.
— Я навела справки. Увы, Сергей Михайлович, нам с вами здесь не повезло: оба умерших от отравления отправлены на материк и там кремированы. У вас есть еще какие-нибудь соображения? Что еще можно сделать, чтобы собрать доказательства?
— У меня? — рассеянно переспросил Максим. — Нет, у меня там бензина нет.
— И вот пусть он завтра стоит в секционной над вскрытым трупом и мучается! — заявил он под конец. — Пусть не танцульками своими занимается, а стоит и ломает голову над вопросом: отчего старик умер? Я его научу свободу любить. Пневмония! У онкологического больного! Нет, я допускаю, что непосредственной причиной смерти могла быть и пневмония, но онкологию-то он куда дел? Почему он ее не видит? Почему не говорит о ней ни слова? Если уж судебно-медицинский эксперт ухитряется не заметить рецидивирующую опухоль или метастазы, то гнать его надо из Бюро старыми рваными тряпками.
— Может быть, — кивнул Саблин и продолжил исследование.
— Да потому, что они тебя ненавидят. Они тебя терпеть не могут, ты их раздражаешь, они спят и видят, как бы тебя свалить и убрать навсегда с глаз долой. Вот чего ты добился своими методами руководства. Нельзя унижать людей, сынок, они этого не прощают.