— Ага, — любуюсь выражением лица оторопевшего Джерга. — Ди, у вас на левой ножке кажется мыльная пена осталась.
— А вы в курсе ориентации Змея? — решила я вспомнить о важном.
— Еще лучше, — воображение активно принялось рисовать новую картинку моей гибели.
— Альвейн? — вопросила я у генномодифицированной, но не высокородной.
— Ну, папа, ну это же игра такая… ты же меня геном бракованным назвал, когда я тебе с тыла вжарил?
— Рада за вас, — я все же это из себя выдавила, — а теперь можно мне назад? У меня свадьба, знаете ли…