Поднявшись по ступенькам, засовываю руку в карман джинсов, достаю ключ… Стоп. Что-то не то.
– Хреново. Но ладно, и так здорово. Ты винтовку тоже обработал?
Холодный клинок быстро скользит по плечам и ягодицам, легко рассекая ветхую материю. Ошметки моих заношенных шортов и футболки остаются на асфальте, а я, подгоняемый криками и ударами, на подкашивающихся, затекших ногах бегу к виднеющимся за живой изгородью клеткам.
Взгляд на часы. До пролета спутника сорок минут. Пора искать место и залегать под дерн. Хоть немного отдыха и прохлады. С усилием наддав, догоняю отца, показываю вверх.
– Но мои ребята… Какая-то сволочь распускает слухи, что я бабло закрысила.
– Да, мам? Уже иду. Работенка подвернулась, немного подхалтурил. Буду минут через сорок.