В этот момент из-за угла появился первый покойник — медлительный старик, выставивший перед собой руки со скрюченными пальцами, словно сведенными судорогой. За спиной Алексея в дверь снова ударил тяжелый прибой, и его осыпало стеклянным дождем. Старик качнулся вперед, зашипел и двинулся к людям, все быстрее и быстрее, словно чуя близкую добычу.
Он стоял на пороге. Позади у него оставался свет, впереди лежала тьма, а он стоял на самой грани между ними, сжимая в руке дробовик. Алексей знал, что должен делать. И знал, что может делать только это и ничего кроме. Он был рожден для этого, рожден кровью и болью, рожден ночными страхами и зловещей темнотой. Он был ответом всем им, обитателям ночи, ответом, что дает на немой вопрос сама судьба, сама жизнь, сама смерть. Он был охотником.
— План операции, — объявил Петр. — Сейчас рассказываю, обсуждаем минуту и больше к вопросу не возвращаемся.
Прыгать не стал — спустился осторожно, повиснув на руках и лишь потом отпустив руки. Нижняя квартира оказалась точной копией верхней — вплоть до железной двери, закрывавшей выход.
— Так это был ты, — буркнул Борода. — Вот, значит, как. Помню. Это я тогда Женьку подвозил, когда ты по дороге шел. Просто я лица твоего не видел тогда, вот и не узнал.