А вот теперь представьте себе картину. Тысяча девятьсот сорок первый год, начало Великой Отечественной войны, Белоруссия, сердце Беловежской Пущи, четырехсотлетний дроу, Глава Дома Риллинтар, играет в куличики. Нет, куличики самые натуральные, правда из стекла, — просто первая форма, которая возникла в моей голове, это форма усеченного конуса, сферы я уже делал — ничего интересного. Ну так вот, куличики оказались очень правильными, полностью пропеченными. А незначительные газовые пузыри, проглядывающие в их мутной стеклянной толще… да ладно, и так сойдет.
Командующему Московской зоной ПВО генерал-майору Громадину.
Летит бабочка. Головка крошечная, безмозглая, крылышками бяк-бяк, бяк-бяк, бяк… Ну дура-дурой!
— Значит, нас можно поздравить с пополнением команды. Как хоть этого оборотня зовут-то?
— Нет, ну ты что делаешь! Спирт-то не разливай. И так жизнь поганая, а тут еще ты непотребство творишь. Ик! — Положив подбородок на скрещенные руки и практически неразборчиво продолжив, тот донес до окружающих всю меру вселенской несправедливости: — Мне, значит, нельзя, а сама вокруг него так и вьется. Мало того, утром так вообще из его комнаты выходила! — Схватив наполненную рюмку, страдалец мгновенно опрокинул ее и уж совсем никакущим голосом добавил: — Нет в мире спр… справедливоси. — После чего окончательно улегся на столе и захрапел.