– Назад! – яростно шепнул Олята. – Назад!
– Хватит! – Дядя Саша забирает у меня лопатку. – Молодец! Напоследок стесывающий удар – вот так! – Он проводит лотком у моего лица, будто смахивает пыль. – Малотравматично и очень эффективно. Вырубает с ходу.
– Кажи службу! – распорядился Ростислав, закончив осмотр. – Как смок к рати пригоден.
Спину мажут чем-то густым, холодным, затем, приподымая меня, бинтуют.
– Нет никого! – успокоил воевода. – Не гляди! Весь Белгород в страхе по домам сидит, боится, как бы смок не прилетел. Полстены сгорело – тушить было некому!
– Я меч никогда бы не продал! – возразил Балша, любовно поглаживая рукоять своей сабли.