Вот и теперь Александру хотелось ползти ужом, но он поднимал себя и, стиснув зубы, гнал вперёд, как скотину на убой, как в атаку на пулемёты, загоняя ужас поглубже и стиснув зубы, чтоб не стучали, сбивая с ритма.
Не было никаких «до» и «после». Жизнь после двадцать третьего августа раскололась не на две половины, нет. Она превратилась в сумасшедший калейдоскоп, стекляшки в котором перемешались так, что между ними не найти было никакой связи. В одной из этих параллельных вселенных он сидит с кружкой чая, просматривает статейку и поёживается, представляя горящие танкеры в Ормузском проливе и американские ракеты, «избирательно» стирающие с лица земли школы и больницы в Тегеране.
— Не понял… — угрожающе протянул он, — А ну колись, падаль, где остальное.
Александр заметил его издалека и тут же нырнул за сугроб, замерев как ящерица. Только убедившись, что силуэт остаётся неподвижным, парень покинул своё укрытие и осторожно приблизился к нему. Опасности не было, просто, обжёгшись на молоке, он дул на воду.
Зато повсюду виднелись следы запустения. Обои отслаивались и висели рваными клочьями, бурые потёки виднелись на потолке и стенах, лопнули и заледенели батареи. Вот и все убогие декорации к последней сцене.
Это была война. Атомная. По городу нанесён ядерный удар. Или несколько. Другие обстоятельства пока оставались неизвестны.