«Да?… а что, очень, очень похоже… ты смотри, ни даром говорят, что со стороны виднее… может, и тогда было тоже…»
Тома взяла железяку и сосредоточилась. Вдруг ее ноги оторвались от земли, она поднялась метра на полтора и начала заваливаться набок. Видно, нервы у супруги не выдержали, она завизжала и отшвырнула болт. И тут же шмякнулась оземь…
— …Че, козел, довыеживались? Свой на власть, свой на власть! самка собаки, продал сразу всех. Мля буду — это еще тока цветочки… Спокойно, начальник, спокойно. Уже все нормалек — видишь, качу свою тачку…
— В магазине разберемся. Кстати, дома у нас вино есть, его мой дед делает.
Мы, честные, прогрессивные, демократические авторы, сплотившиеся вокруг «Новой еврейской…», то есть просто «Новой газеты», обращаемся к тем, кто поганит свой рот звуками презренного во всем цивилизованном мире так называемого русского языка: Эстония — это не русская земля. И если хочешь здесь жить, в первую очередь задумайся о той боли, которую советско-русская оккупация принесла на эту землю.
Закурив (парень из киоска казался почему-то удивленным), Сеня вдруг услышал песню. Играли на гитаре, компания в ношеном камуфляже, стоявшая в глубине двора. Песня была старая, но раньше парень не обращал на нее внимания — нудная, и не потанцуешь. Сейчас же аккорды проигрыша схватили сердце в кулак. А уж слова…