«Не за то волка бьют, что сер. А за то, что овцу съел!»
Не разбив яиц — яичницу не изжаришь… И — простите меня, люди… тяжело вздохнув, я с размаху пнул демократически выбранного эстонского мэра в промежность его фирменных шведских брюк…
— Гридень я, князя Юрия Рязанского. Карась Шестаков.
За разговором прозевали опасность. Треск мотоциклетных моторов за спиной раздался, казалось, внезапно и сразу метрах в пятидесяти. Как назло, вокруг — чистое поле, причем не какая-нибудь кукуруза или подсолнечник, а колхозный сенокос. Скошенный луг с аккуратными грядками неубранной травы.
Если к тебе, читатель, придет поисковик и протянет весточку из прошлого…
Местные поисковики встречают. Матерые такие. Все в камуфляжах. Мы-то в обносках туристических. Прожженные штормовки, старые штаны… Показывают место — где встать.