— Да полностью здоров. Лежит и притворяется. Далв, ты хочешь, чтобы тебя жалели?
Разумные перестали обрабатывать смерч последними железками и отбежали от него. Все они столпились около меня с Лораком. Скорбь плескалась в их глазах, когда они смотрели на Гила, и ненависть, когда смотрели на смерч жизни. А шкеру хорошо досталось от стали, он уже просто идет. Медленно идет. Видно, пропустил пару хороших плюх и вынужден был себя лечить. Почти всю свою силу он наверняка влил в смерч жизни, а жалких крох ему не хватает.
Иглы начали срываться со своих мест и вонзаться в мою защиту. Ждем-с.
Попал. Я беспокоился об ухе? Я был не прав. Нужно принять меры по защите родного скальпа. Сейчас нужно пробраться к себе в палатку и выпить честно заработанного прошлой ночью розового тумана.
— Что стоишь, морда? — прорычал я. — Кто мне обещал защиту на несколько секунд? Твои мертвые друзья уже почти успели призвать силу Проклятого, а ты ни хрена не сделал. Кто мне говорил, что кроме мастеров здесь никого не будет?
— Вот тогда и выпьем вина, — улыбнулся я.