И когда тщательно возведенная злоумышленниками плотина забвения рухнула, Росс Джевидж камнем пошел на дно, затянутый могучим водоворотом. Почти сорок лет, проклятых и счастливых, спокойно-размеренных и удручающе безнадежных, разных, всяких… Сорок лет его жизни! Проклятье! Он рычал и рвал зубами путы, стягивающие грудь, он проклинал и бранился самыми страшными словами, он жаждал крови и сулил страшную смерть всем тем, кто пытался отнять… нет, не просто сорок лет, а целую жизнь. Плохую ли, хорошую ли, но его собственную настоящую жизнь, со всеми победами и поражениями, со всеми бедами и слезами, со всеми страстями и волнениями. Лишить его деревянной лошадки с гривой и хвостом, рыбалки с дедом, здоровенной кружки дешевого вина и девчонки, с которой целовался всю ночь напролет, не помышляя о чем-то большем, драки с сокурсником и последовавшей за ней гауптвахты, первой пули, полученной в бою, рыжей смешливой шлюхи, сполна одарившей лаской новоиспеченного молоденького офицера, первого ордена… Эх, да что там говорить! И даже те вещи, о которых люди предпочитают не вспоминать, считают своим долгом вычеркнуть из биографии и памяти: компромиссы с совестью, измены, интриги, ложь и равнодушие – они неотъемлемая частица мужчины по имени Росс. Да, дьявол подери, лорд Джевидж водил знакомства с редкими подонками и сам порой уподоблялся бесчувственной скотине, искал выгоды, женился по грубому расчету, нагло врал женщинам и бросал их без всякой жалости, но это была его жизнь, его грехи, его память и его выбор. И никто, слышите, никто не имел права лишать Росса Джевиджа детства, юности и зрелости, его памяти о самом себе! Никто!