— Все в тебе осталось, — отвечаю я. — Наоборот, зеркала еще что-то прибавляют к человеку. Они делают этот добавок зримым и отражают кусок пространства, а в нем — озаренный кусок тебя самой.
— Тогда она как смерть, — говорит наконец Изабелла.
— Вы могли бы поставить кресты на пустых могилах, — добавляет Георг. — Тогда бы о надругательстве и речи быть не могло.
Я настораживаюсь. Но улица тиха. Кто-то бесшумно потянул раму и закрыл окно в комнате Георга.
— И так оскорбить однополчанина! — беснуется он. — Какая мерзость!
Она показывает бутылки, откупоривает их и собирается вылить содержимое.