— У тебя цветущий вид, мой мальчик, — заявляет сердечным тоном Валентин Буш.
— Слушай, — говорю я с внутренней тревогой и потому очень спокойно. — Эту даму не покоришь сонетами.
— Ах, Рудольф, — говорит Изабелла, и голос ее вдруг становится глубоким и мягким. — Ни в чем нет лжи.
На лице Эдуарда появляется широкая ухмылка.
— А что, если вы возьмете что-нибудь из классики? Антикварную книгу, конечно.
Изабелла останавливается. Порыв ветра проносится мимо нас, а с ним вместе — пчелы и аромат цветов. Ее желтая юбка надувается парусом.