— Делаются из недозрелого винограда, — хмыкнул Джон.
— Ну что ты, глупая, живой я. — Юноша гладил девушку по вздрагивающим от рыданий плечам. — Неужто ты думаешь, что я дам себя укокошить какому-то Безумному Богу? Дулю ему с маком!
— Чего он хочет, — заинтересовался Арчибальд.
Все перешли на шепот, и Арчибальду пришлось напрячь слух.
— Вот мы и пришли к консенсусу, Батлер. Надо с этим разобраться.
— Однако вы меня ошарашили. И тянет вас на черное!