Ближе к ночи я выключил музыку. Все-таки стены у меня — не то что у Готанды. На рок-н-ролл после одиннадцати соседи жаловаться начнут. Музыка смолкла — и под шелест дождя мы заговорили о мертвых.
— А улучшение, вообще, ожидается? — поинтересовался я.
— Вот и забудьте, велика беда, — рассмеялся я.
— Псих ненормальный, — сказала она, подпирая щеки ладонями. Мощнейший словарный запас.
Но она лишь насупилась и ничего не ответила. Мне, впрочем, и самому не хотелось расспрашивать.
В общем, три с половиной года я зарабатывал на жизнь такой вот псевдокультурной деятельностью. Этакий дворник от литературы.