«…мы знойным бураном к растерзанным ранам, – многоголосо рокочет у меня в мозгу, – приникнем, как раньше к притонам и храмам, к шалеющим странам, забытым и странным, и к тупо идущим на бойню баранам… пора нам!..»
Он хмыкнул, протянул пачку «Кэмэла». Я покачала головой. Бросила – еще в колонии, на спор. С тех пор и не курю.
Тоже псих? – или гнать его, умника родимого, в три шеи, к тете Эре и ласковым архарам?!
Валько-матюгальник, неведомо откуда возникнув рядом, бесцеремонно выхватывает у меня электрод и «мулетку», после чего, обернувшись к живому клубку, вскидывает обе руки над головой.
Новый выстрел – почти в упор. Я не успела. Ничего не успела, даже подумать о мяче, синем мяче, катящемся по песку…
– Никанор Семенович! Рапорт я не составила, но…