Хорошо, что ни Лэн, ни Шоки не стали ничего спрашивать. Мы летели домой – над голыми скалами, над речушками, над обратившимися в груду щебня башнями Летящих, над городами Крылатых, где улицы пестрели от высыпавших из домов людей.
– По-моему, ты нам морочишь голову, – разозлился я. – Сам что-то знаешь… а нам не говоришь.
– Нам нужен Черный огонь. – Я наконец-то смог ответить.
Летящего с очень знакомым голосом и лицом.
– Не воюете. Данька не даст соврать, в его мире бывают настоящие войны.
– Если не попросит прощения, – неохотно добавил я.