– Может, познакомимся? – протянул ему руку. – Лисов Илья Николаевич.
– Спам, говорю, этот надоел уже. Борща охота.
– Твой посыльный не вернулся? – Погасив окурок под каблуком, я повернулся к командиру.
Мне эти речи батя пересказывал со строгим наказом – в часть больше ни шагу. Но куда там! Гулять было больше негде, ребят моего возраста в военном городке не было (даже в школу возили за 15 километров на уазике), и я опять пропадал в полку. Поэтому, когда мне повезло набрести на дядю Сашу, командир был вне себя от счастья и, судя по всему, дал ему указиловку уматывать младшего Лисова на тренировках до полного изнеможения, лишь бы по территории полка не лазил.
– Э-э-э! Командир! Ты зачем инвалида обижаешь?
– А что там дальше твой аналитический ум говорит? Раздолбаем мы немца, или как?