– За углом прачечная. Можешь там просушить.
– А как ты думаешь... С таким ограниченным взглядом на жизнь ты мог бы разглядеть, например, меня?
– Я не могу сказать, прекрасен тот мир или безобразен, – говорит моя тень. – Но он наш, мы должны в нем жить. Там – свое счастье и свое горе. Свои радости и свое дерьмо. Свое ни рыба ни мясо – и свое непонятно что. Ты там родился. Там тебе и умирать. А когда умрешь, я исчезну. И это – самое настоящее, что может с нами случиться.
Тень замолчала и снова застучала каблуком по земле.
– Да, не сказал бы, что хорошо, – качает он головой. – Уж три дня не встает. Я, конечно, смотрю за ней. Но против Судьбы не попрешь. Что ни говори, есть вещи, над которыми человек не властен...
– Бесполезно. Ничего не вспоминается. Почти вся память пропала куда-то...