Стилсон высунул загорелый локоть из окна машины и начал насвистывать мелодию песни, звучавшей по радио. Он нажал на акселератор, разогнал старый «меркюри» до семидесяти миль в час и покатил по прямой дороге среди ферм штата Айова навстречу будущему, какое бы оно ни было.
Ричардсон хотел повернуться, но в его дряблую шею клещами впились пальцы. Боль была непереносимая. У Ричардсона перехватило дыхание, и он судорожно заскулил.
– Джонни? – спросил Браун. – Как вы себя чувствуете?
– Джонни, не расстраивайся. Столько всего кругом. Хорошего.
– Нет, – улыбаясь, сказал он. – Но можем попытаться.
– Разведенный, – сказала сурово Вера. – Господь не даст ему стать президентом.