– Где она? – спросил Сварог. И добавил – из чистого мальчишества: – Где она, Ключник?
А Сварог мысленно вознес хвалу Создателю: в очередном мире по-прежнему изъяснялись на вполне понятном ему, чужестраннику, языке! Везет, блин…
В затылке невыносимо ломило, превозмогая боль, Сварог кое-как сел. Оказывается, его стащили с гранитной плиты, где теперь безраздельно хозяйничал Мар-Кифай, оттащили в сторону.
– Не мне, не мне! Но на таможне вы предъявляли паспорт на имя Чарльза Беркли. Прибыли вы из Конго. Ну не напрямую, конечно, а через Москву, что, впрочем, неважно…
«Наркота, не иначе», – отстраненно подумал Сварог.
Взяв пушку в руки, Сварог почувствовал себя гораздо лучше. Вот она, великая магия оружия.