На набережную влетают, повизгивая покрышками, две полицейские машины, разгоняя немногочисленных портовых рабочих. Вой тормозов, и два седана характерной раскраски перегораживают собой вход на пирс. По ушам бьет резкий, противный вой сирен гражданской тревоги.
Кстати! Неожиданная мысль пронзила меня, будто молния, пройдя от макушки до пяток. Быстро вскочил из-за обеденного стола и метнулся к компьютеру. Так, где тут почта? А вот она. Письма из универа…
Нет, память молчит. Точнее, какой-то отголосок есть, но нет понимания.
Девушка выпускает рукоять, бедный Пратт продолжает стоять на месте, пробитый насквозь. Он по-прежнему еще парализован.
— Мастер, чем обязан? — Донеслось спустя пару минут.
— Что угодно, только не суши. — Отвечаю ему.