В проход вываливается полусгнивший человек. Не человек! Зомби!
Что это была за магия волшебного кулака? Один удар, я едва не откинулся на тот свет. Хорошо насквозь не прошиб, как кусок картона. Но чую, все плохо у меня там. Как минимум, мышцы живота разорваны, нутро отбито.
Шаман возвышается над мелкими собратьями грубой башней.
– … бухлишко, бухлишко, элитное бухлишко, – напевает он под нос, – О! Так и знал. Вот ты где.
Голос у Борма под стать комплекции. Мощный, с хрипотцой, ему бы шансон исполнять.
– Лет в двенадцать на веслах быть, когда надо сети менять – это жесть, – потираю запястья. – До сих пор помню. Еще и волны были, вода холодная. Я тогда два дня с постели в избушке встать не мог. Так все болело.