Глаша (прыснув): Это правда, мужчина вы статный. Но ещё лучше внешности я ваши песни обожаю. Как это вы ловко стихи складаете! Мне про мотылёчка ужас как нравится!
Ян встаёт, пошатнулся, схватился за голову.
Голос Диксона: Nonsense! Уверяю вас, господин Фандорин, смерть произошла от инфарктус.
Фаддей (бормочет): Всё носются, всё бегают. Ночь-полночь, угомона на них нет. Ни «доброй вам ночи, Фаддей Поликарпыч», ни «моё почтение»…
Маса: Нани га ии ка на… (Щиплет струны и громко поёт, зажмурив глаза.)
Лидия Анатольевна: А что это за сутра? Какая-нибудь тайная?