— Жвачки нет? — спросил я, хоть и понимал, насколько бесполезно пытаться заглушить мятной подушечкой пол-литра пива и сигарету в двух шагах от дома.
— Правильно. Давай, на зло мне убейся по ЗОЖу и проживи долгую жизнь, ни разу не кашлянув. Толковый план, всецело од…
Хм… Интересно, что бы это могло быть? Ладно, посмотрим. Нет той фигни, с которой нельзя было бы справиться. Если это, конечно, не СПИД. Но если СПИД — при чём тут Гоша? Надеюсь, что ни при чём. На всякий случай не буду ширяться с ним одной иглой.
Но сейчас настало трудное время. Индустрия, воспряв после тяжёлых девяностых, наводнила прилавки сотнями видов различных бутылок. «Чебурашки» остались в меньшинстве, а всё остальное говно не принимали. Плюс, ещё была вредная обманная бутылка из-под технического спирта. Она во всём походила на обычную «чебурашку», но внизу было несколько стеклянных полосок по кругу. С такими бутылками слали на х*й, и я до сих пор не понимаю, почему они так часто обнаруживались в мусорных баках посёлка. Что, кто-то реально пил технарь?.. Впрочем, почему нет.
Я залпом прикончил психологически модифицированный чай. Он обжёг горло и все потроха. Я закашлялся, на глазах навернулись слёзы.
— Не-а, нет, — соврал я. — Но я могу позволить тебе подержаться за мой болт.