Проклятые шакалы… На меня сыпется град ударов, нож чиркает по ребрам, дубинкой прилетает по спине…
— Это Бегунок. Он самый быстрый из нас. В случае заварушки убежит с добычей.
— Говорят, ты вчера поднялся, хорошие бои показал. Но знаешь ли ты, что серьезным людям в этом мире нужна защита?
— Это и будет отвечать за качество. — уверенно сказала она.
Размышления натолкнули на другую тему. Вот я здесь, в новом мире, ради чего? Месть? Это хороший мотив. Боль от смерти всех близких сидела где-то внутри. Два месяца я лежал овощем, без рук и ног в больничной палате, по воле врагов обреченный быть напоминаем для других.
Перенастроить структуру, увернуться, выгадать момент, ударить… Чтобы едва сдержать крик боли. Не удачный вариант… Кожу на кулаке обожгло грязью. Ощущению, будто испачкался так, что никогда не отмоешься.