Снова под ногами проселочная дорога, ведущая змейкой через рощи и поля. Пригревает солнце, в ветвях деревьев виднеется мельтешение белок, ветер качает кроны деревьев. В меру теплая погода настраивает на позитивный лад.
— Чего смотришь? Думаешь, я нож делать буду?
Сгрести, собрать, откинуть. Кончик носа жжет.
Может, сказалась неопытность мага, может, аура ужаса и шлейф тьмы за спинами всадников, а может, просто животный страх парня, никогда не сталкивавшегося с призрачным противником. Но факт остался фактом. Парень не выдал ни одного заклинания, способного навредить порождению тьмы, не имевшим плоти.
— В этих землях нас зовут Старыми Мастерами! Маг я, вне категорий и регалий.
Короткий взгляд на сына, легкое прикосновение к руке супруги и...