— Поздравляю с бурной ночью, подруженька, — съязвила я, намекая на покрывавшие видимые части тела Посредника засосы.
Кабину наполнили очень достоверные женские рыдания: «Любезная Хе, Христом богом тебя молю, забери меня отседова. Пожалей ты меня, космонавтку несчастную, а то у меня кислород кончается и кушать страсть как хочется. Ну, пожалуйста, ну что тебе стоит спуститься немного ниже? Я тебе еще пригожуся — рабыней верной и служанкой буду по гроб жизни…» — этот трек я записала полчаса назад, и сейчас куб жизнеобеспечения крутил его, имитируя моё присутствие на модуле «СССР-1». По плану ОО это должно было создать видимость, что Хе не взяла меня на «Странник», и я, намотав пару витков вокруг Луны, умерла от удушья. Как я хрипела, записывая эту запись, как рыдала… Станиславский бы умер от зависти!
Вот только избавляться от страха проникновения чужой культуры нужно осторожно. Потому что избавившаяся от ксенофобии культура окажется беззащитной перед культурами, которые свою ксенофобию холят и лелеют.
— В общем-то, нет, — ответила я, пораздумав.
— Ну, да, — согласилась я, когда до меня дошел смысл мрачной шутки, — вот ты о чём.
— О как. А китайцы согласятся потесниться?