Он сразу заскочил в ринг, с ним еще несколько мальчишек, он отогнал их, склонился над поверженным Васей. Тот, скорчившись от боли калачиком, мутным взглядом смотрел вокруг, не понимая, что с ним и где он. Похоже, в голову ему все же прилетело неслабо.
— Какая разница… Впрочем, ты прав — времени нет списываться, ждать ответ… Ладно, сделаем так — я выставлю тебя на районные, проведешь один бой, выиграешь, конечно, и я тебе сразу нарисую второй юношеский. Третий ты имеешь право здесь, в секции оформить, и ты его только что получил. Так вот… Не перебивай! — тренер одернул пытавшегося вставить свои пять копеек Макса, — Второй у тебя будет и к городским соревнованиям ты, получается, будешь допущен. Тебе сколько лет?
— А я еще не дрался. Так, легкие показательные выступления.
Вот только силы к нему вернулись не совсем его. Точнее, не силы взрослого пятидесятитрехлетнего мускулистого девяностокилограммового бойца, мастера спорта по смешанным единоборствам, разведчика и диверсанта с опытом боевых действий, и почти четырехлетней гражданской войны — нет. Вернулись к нему силы обыкновенного мальчика, каким, судя по всему, сейчас и был Максим Зверев. Которому было одиннадцать лет. В этом феномене еще следовало разобраться. Но сначала нужно восстановить статус кво.
Память внезапно, возможно от пережитого стресса, бросила его в его прошлое, точнее, в его будущее…
— Тренер мне нужен, поскольку я не боксер, в общем-то. Так что мне еще учится и учится. Да и кто я без тренера? Куда я пойду? На улицу? Там боксировать со шпаной? — Макс был предельно откровенен. Вернее, откровенен до определенного предела.