– Мне твой ремень теперь до лампочки, я сама себя залечу! – приглушённо донеслось изнутри. – Что ты скажешь на это, домашний тиран?
Интересно, а я теперь смогу писать настоящим напалмом?
Через полтора километра дорога резко вильнула и привела меня к ручью, через который был перекинут простенький деревянный мостик. По нему вполне могла проехать небольшая машина, но густой мох на досках утверждал, что это происходило довольно редко. Дальше можно было и не идти – по карте получалось, что так я вскорости покину лес и выйду в чисто поле, неподалёку от маленького безымянного дачного посёлка под номером девять. Где располагались остальные восемь, знал только бог, да губернатор нижегородской области.
На ребре ладони я заметил небольшую татуировку «За ВДВ!». Не моряк, значит.
– Олег, дашь по мне волной, когда она подлетит! – громко попросил я её мужа, продолжая понемногу приближаться. – Слышишь?! Волной!
– Ишь ты, раскомандовался, – хмыкнул мародёр. – У тебя забыли спросить. Радуйся, что цел остался.