— Куда? — я выпучил глаза, едва сдерживаясь.
— Да? — он обернулся, в нетерпении перебирая ногами на месте. — Что вы хотели, Скиф?
— Хочешь, прилетай… — у меня язык еле проворачивался, когда я это говорил, но потом пошло как по маслу. — У отца в холодильнике ящик пива, если что.
Вы нанесли критический урон Зловонному трупу: 84!
— Бога? — растерянно захлопал глазами тот. — Нашего бога, какого же ещё? Того, у которого сын…
Стоило мне об этом подумать, подходя к тюрьме, как именно так и оказалось. У переливающегося оттенками зеленого портала в инстанс оказалась группа игроков, ожидающих своих товарищей. Три разномастно и дешево одетых персонажа, два парня и девушка, все восьмого уровня, сидели на траве и о чем-то переговаривались. Надпись над их головами гласила, что это члены клана «Коты Шрёдингера».