— А, говорили — фантазии у Вас нет…, — только и смог сказать вконец обалдевший Джостик.
Коротко проинструктировал и ответил на вопросы Хоря: типа, так и так — мы в прошлом, советую тебе не борзеть… Здесь вам — не там: родной Советской Власти — которая с вами нянчилась, нет! Зато, здесь имеется империализм со своими «родимыми пятнами», в виде смертной казни через повешение за шею и бессрочной каторгой на Сахалине…
— А уж для контрабандистов — вообще, рай!
— Ну, пятьдесят, — польстил я. На самом деле я думал, что уважаемому Боне, где-то ближе к шестидесяти.
— Да, пьяный он! Тимоха, иди заплати «пошлину»!
— Так, это… Ну, как бы это… Не по настоящему, же… Вроде, как…